Не идеальная девчонка.

Глава 6. Луг и автобус.

Три дня спустя я сидела за партой и тосковала. Шёл урок литературы – один из тех предметов, на которые мы обязаны тратить свою жизнь, но бессмысленность которых при этом всем очевидна. Устав пялиться на мерзкую октябрьскую погоду за окном, я окинула взглядом класс и пришла к выводу, что действо, именуемое уроком литературы и проводящееся во имя «плана», «программы», «закона» и мифического «общего развития», не интересно абсолютно никому из присутствующих.

Прежде всего, разумеется, мне. Я вообще всегда была уверена, что литература, так же как и история с МХК, не наука, а ерунда, так что изучать её – трата времени. Ну, захотелось тебе почитать, почитал, своё мнение составил… И всё! Для чего это в школу тащить, детей мучить? Для чего тратить лето на чтение толстых томов, авторы которых описывали события двухсотлетней давности? Правда, был один писатель из программы, творчество которого меня тронуло, – Лермонтов. Но только потому, что я была в связанных с ним местах, в Пятигорске, и эта поездка очень повлияла на мою жизнь. Так что это исключение не в счёт.

Моих дражайших одноклассников тема урока тоже оставляла равнодушными. Лиза и Малашка изучали фотографии кавалеров в своих мобильных. Костя с приятелем обсуждали чёрные дыры, кротовые норы и остальные секреты космоса. Многие дремали. Были и такие, кто послушно писал в тетрадь всё, что было велено, но безо всяких эмоций, без интереса. Такие люди настораживали меня всё больше и больше. Если в моей старой сто сорок второй школе на уроках все шумели и галдели, протестуя против скучного материала, то здесь царило то, что принято именовать дисциплиной: одинаково одетые люди с одинаково равнодушными лицами молча внимали занудным учителям, не демонстрируя ни малейшего возмущения. О чём они думали? Судя по обрывкам разговоров, об оценках, о дипломах, о карьере. Одним словом, всё сводилось к тому, что называется успехом. Раньше прежние одноклассники раздражали меня своей невоспитанностью. Теперь раздражали нынешние – своим противоположным качеством. Ученики сто сорок второй были искренними, они выражали свои эмоции напрямую, они были бунтарями! А лицеисты были готовы прогибаться под любых педагогов, терпеть любое занудство, подчиняться любым правилам…

Не была литература интересна и учительнице. На лице Татьяны Анатольевны – так звали литераторшу – читались бесконечная усталось и отвращение ко всему: к школе, к детям, к жизни… Она изо всех сил пыталась внушить нам мысль о том, что стихи Ахматовой и Гумилёва – это шедевры, которыми надо восхищаться. Но как мы могли поверить в то, во что не верила даже сама учительница?!

Я вздохнула. Боже мой! На что уходит жизнь? На враньё, на притворство, на фальшь! Они повсюду! Фальшиво примерное поведение охотников за пятёрками. Фальшивы восторги училки. И сами стихи Гумилёва – такие гладенькие, прилизанные, словно разукрашенные поддельными камушками – они тоже так фальшивы! Ну кому нужны сегодня эти написанные сто лет назад искусственные восторги про пленительных жирафов и древних греков?!

То ли дело современные поэты! То ли дело неформальная тусовка!

Только вчера я была на квартирнике у Асфиксии и слушала совсем другие стихи в обществе совсем других личностей. Если бы Татьяна Анатольевна прониклась той атмосферой! Если б только дать почувствовать моим тухлым одноклассникам дух нашего неформального сообщества! Донести до них, какие мы живые, настоящие и искренние! Если бы только эти картонные карьеристы могли понять, насколько мои новые друзья от них отличаются! С каким интересом они внимают настоящей поэзии, как открыты, заинтересованы друг в друге, неравнодушны… Неформальная тусовка и лицей – это как свежий и спёртый воздух! Как луг после дождя и душный автобус! Но, увы, в этом душном автобусе все словно старые бабки, которые требуют не открывать форточек, боясь простудиться…

Чтоб улучшить себе настроение, я принялась вспоминать, как здорово мы провели время у Аси. Было много музыки, ребята исполняли на гитарах разные песни – свои и любимых групп. Кто-то прочёл свой рассказ. Но больше всего меня – человека рационального и далёкого от поэзии – впечатлили стихи. Стихи Ильи. Да, того самого парня, с подачи которого неформалы совершенно изменили мою внешность.

Первое из прочитанных вчера Ильёй стихотворений так пришлось мне по душе, что половину я уже запомнила:

Дальше было обличение всей нашей тухлой реальности в том же духе. Илья писал именно о том, что я чувствовала! Поэтому его следующее стихотворение я записала на диктофон, а прослушав вечером пару раз, уже выучила наизусть:

Правильно, Илья! И я не буду! Всё-таки эти поэты прошлого в подмётки не годятся нашему Илье! Стишочки у них чистенькие, ровненькие, прилизанные… А у Ильи – странные, неправильные, лохматые… Зато искренние! Бунтарские, ломающие рамки! И современные, на злобу дня! Эти господа, которые жили сто лет назад, попадали бы в обморок, услышав его творения. Да и Татьяна Анатольевна вместе с ними. От последнего стихотворения, прочитанного вчера Ильёй, она бы точно впала в истерику:

Настоящий взрыв мозга, не так ли? Ну и правильно! Долой стереотипы! Кто сказал, что стихи обязательно должны состоять из понятных слов? Главное, чтобы они шли от души! Главное, чтобы они выражали чувства автора!

– Ну, – сказала Анатольевна, – надеюсь, что задание вы помните: два стихотворения любых поэтов Серебряного века наизусть. Времени на это вам даю…

Её прервал звонок.

Я, как и многие, решила не дослушивать про время, а скорее принялась собирать вещи.

К счастью, литература была последним уроком. Вырвавшись из душного класса, я быстро, как могла, спустилась в фойе, оделась и вышла на школьный двор. Там нашла уединённое местечко, достала мобильный и ещё раз прослушила Ильиных «Обывателей» и «Рыпыщ муфыщ». Это было восхитительно! Я как будто пила из чистого источника, как будто наслаждалась волшебным светом, который светил только мне одной…

Мимо прошли Лиза и Малашка.

– Папа сказал, что устроит меня учиться в Сорбонну, – сказала одна.

– Лучше в Кембридж, – сказала вторая. – Там больше богатых парней.

Господи! Две эти курицы понятия не имели о том, что такое учиться! Им так нравится жить в мире лжи и подделок! Они не представляют, что такое настоящая жизнь, творчество, самовыражение!

Они и представить себе не могут, какой приятный голос у Ильи…

Идя из лицея домой, я опять вернулась в памяти к событиям предыдущего дня. Тогда, после квартирника, внезапно оказалось, что мы с Ильёй живём на одной улице. Я сказала, что побаиваюсь ходить в темноте и была бы рада отправиться домой вместе. Илья не возражал. Мне даже показалось, что он рад этой идее!

Мы вдвоём покинули квартиру Асфиксии и отправились на трамвайную остановку. Скажу честно, я ужасно волновалась. Почему – сама не знаю. Было ощущение, будто в моей жизни происходит нечто очень важное. Будто я сдаю экзамен. Будто получила некий шанс, который ни за что нельзя упустить, но которым при этом не так-то просто воспользоваться.

Всю дорогу к остановке Илья молчал, и я не решалась нарушить это молчание. Мне почему-то ужасно хотелось быть похожей на этого загадочного человека, который не побоялся сделать огромные дырки в обоих ушах, покрыть руки татуировками, выбрить левый висок и высветлить зачёсанные направо волосы, оставив чёрные брови… На человека, который так не похож на всех парней, с которыми я обычно общалась. На человека, который писал стихи, наконец! Да, пожалуй, это больше всего и заставляло меня волноваться в его компании. Илья был настоящим талантом, творческим человеком, личностью из другого мира. Ему были открыты некие тайны, он имел доступ к секретному знанию, у него были мысли, идеи и чувства, недоступные простому смертному! Как бы мне хотелось в них проникнуть… Как бы хотелось узнать, что за мысли живут в голове у Ильи, что он хочет сказать своей внешностью; в чём суть его стихов… Но я боялась. Были и смущение, и чувство, что всё равно не пойму, не проникну в его идеи – я ведь человек простой, земной, не творческий.

В общем, время шло, а я как дура стояла рядом с Ильёй и не знала, с чего начать разговор. В голове вертелись мысли: «Вот, допустим, я скажу, что восхищаюсь его стихами. Он скажет спасибо. А дальше? Возникнет, конечно, дурацкая ситуация». Я судорожно перебирала темы, на которые можно заговорить. О Системе? Избито. О неформальной музыке? Я в ней недостаточно хорошо разбираюсь. О лицее и придурках-одноклассниках? Илье неинтересно будет слушать. О семье? Тем более скучища. О поэзии? Но это верный шанс выставить себя не разбирающейся в творчестве дурочкой!

– Илья, а ты давно стал неформалом? – сделала я в конце концов самую жалкую из возможных попыток.

– Ими не становятся, – ответил собеседник. – Становятся позёры. Настоящим неформалом надо родиться.

«Ну вот, великолепно! – мысленно поздравила я себя. – Одна фраза – и села в лужу! Теперь Илья считает меня позёркой и никогда в жизни не удостоит своим общением!».

Я судорожно начала искать способ как-то исправить ситуацию, но ничего умного в голову не приходило. И в тот момент, когда, как мне показалось, хуже быть уже не могло… Стало всё-таки ещё хуже!

Из темноты вышел знакомый силуэт, и знакомый голос произнёс:

– Ой, Лена Кузнецова! Вот так встреча! Ну, приветики!

Когда я говорю «знакомый», я отнюдь не имею в виду «приятный». В данном случае это слово имеет прямо противоположное значение. Личность, которая нарисовалась на остановке, оказалась одной из тех, кого я предпочла бы больше не видеть. Это была Клара Мороз – моя бывшая одноклассница, которая мнила себя расчётливым манипулятором, но на деле была не более чем глупой сплетницей и подлизой.

– Как дела, Ленчик? – слащаво спросила Мороз. – Я смотрю, ты сильно изменилась!

– Вовсе нет, – сказала я.

– И вовсе да! Не прибедняйся! Модно выглядишь! Почему в прошлый раз ты отказывалась признаться, что стала хипстером?

Ох… Опять двадцать пять! Несколько месяцев назад у нас с Кларой уже был похожий разговор. В тот раз она приняла мои старые шмотки в сочетании с очками и непричёсанной головой за особенный стиль модной молодёжи. Это вышло случайно. Тогда. Но теперь-то! Теперь-то я всё-таки неформалка!

– Да с чего ты взяла-то?

– Вижу по прикиду. И по твоему, и твоего парня!

– Так-так, стоп! – подал голос Илья. – Я вас, девушка, не знаю, но, если вас это интересует, могу уверить, что хипстером не являюсь!

Я покраснела. Какое счастье, что вокруг было темно! Ведь если бы Илья заметил, как мне стыдно, мне стало бы ещё стыднее. А смутиться было из-за чего! Мало того, что Клара, которую Илья наверняка принял за мою подругу, с ходу начала нести ахинею – она ещё и обозвала его «моим парнем»! Впрочем, Илья не спешил это отрицать.

– А причёска как у хипстера. И тощий. И штаны такие хипстерские. Кеды тоже вот, – перечисляла тем временем моя бесцеремонная знакомая. – Бородка!

– Я просто не брился неделю, – ответил Илья.

– И хипстеры не бреются! – торжествующе ответствовала Мороз. – И потом, мне известно, что хипстеры всегда отрицают, что они хипстеры. Но от меня-то вы можете не скрываться, ведь я своя.

На Кларе были розовые легинсы, стоптанные полусапожки, замызганные шерстяные гамаши и старая куртка размера на три больше нужного. На куртку был наверчен шарф огромных размеров. Растрёпанную голову Мороз венчала шляпа с полями. В ушах висели лялечные серёжки в видя котяток. Очки а-ля ботаник прилагались.

– Ты сама себя считаешь хипстером и хочешь остальных такими же видеть, – сказала я. – Но прости уж, я тебя разочарую. Мы с Ильёй неформалы.

– В смысле – неформалы? – спросила Клара.

– В прямом! Мы живём не как все, думаем не как все, одеваемся не как все…

– Хипстеры тоже не как все. Они самые особенные из особенных!

– Нет! – разозлился Илья. – Они просто дурацкие модники! А мы в душе другие, чувствуем иначе! Мы творческие личности.

– А хипстеры не творческие, что ли? Они-то как раз самые творческие и есть! Статьи пишут, в блогах сидят, фотки делают всякие модные!

– Модные! Вот именно! Попсовые! – Илья увлёкся спором. – Хипстеры в Системе! А неформалы – это те, кто против Системы, те, кто альтернативное искусство делает. Мы нонконформисты!

– И мы нонконформисты! Многие хипстеры против правительства!

– Это не то! Вы тратите время на глупые политические игры, поддерживаете ту или другую партию! А мы, неформалы, другие! Мы ни за кого не голосуем! Мы независимые!

– Это мы независимые! Вот найди в Интернете слово «хипстер»! Знаешь, что оно значит? «Поклонник инди-музыки». «Инди» – значит «индепендант», «независимый»! Мы слушаем особенную музыку, по-особенному одеваемся…

– Это мы слушаем особенную музыку и по-особенному одеваемся! – вырвалось у меня. – Мы, Клара, мы! Посмотри!

– Ну и, значит, вы хипстеры.

Тут подъехал трамвай. Кларе, которая жила со мной в одном дворе, разумеется, тоже был нужен именно этот номер, так что глупая дискуссия о хипстерах и неформалах продолжилась и в вагоне. Вместо уютного общения с Ильёй один на один я получила нелепый, позорящий меня спор с раздражающим человеком. Вообще не понимаю, чего ради Клара решила нас убедить, что мы с ней из одной субкультуры?! Что она вообще могла найти общего между хипстерами и неформалами? Поиздеваться, что ли, решила?

Бесплодная дискуссия продолжалась минут пятнадцать. Наконец, объявили мою остановку.

– Ленчик, ну, что, ты выходишь? – спросила Мороз.

– Я проеду до следующей, – ответила я, надеясь вырвать у судьбы хотя бы ещё три минуты.

– Ясно, – заключила надоедливая хипстерша. – К парню едешь. Ну ладно, удачи! Приятного вечера, сладкая парочка!

Произнеся эту двусмысленную фразу, Клара встала, повернулась к нам спиной, явив рюкзак с британским флагом, и прошествовала к выходу.

– Забавные подруги у тебя, – сказал Илья, едва за Кларой закрылись двери.

– Нет, она мне не подруга! Ты, пожалуйста, не думай так! – Я заволновалась. – Просто одноклассница, и то бывшая! Она с придурью немножко.

– Я заметил.

– Ты прости, что она это… Ну сказала, будто ты – мой парень. Глупо вышло.

– Да ладно, я не против!

Он не против? Я взглянула на Илью. На его загадочном лице сияла улыбка – такая привлекательная, такая волшебная, что на неё, как на солнце, было невозможно смотреть, не щурясь.

Я смутилась и отвела глаза. Почти сразу объявили остановку.

Парень вышел.

Я тоже.

Сказали друг другу «пока» и пошли по домам.

Вот такая вот нелепая история случилась со мной вчера. Тогда, как и сегодня, поднимаясь по ступенькам крыльца родного подъезда, я думала об одном. Что имел в виду Илья, сказав «я не против?». Он не против, чтобы Клара несла глупости? Или… страшно даже мысленно сказать эти слова… он не против стать моим бойфрендом?

Тогда, меньше суток назад, я обратилась с этим вопросом к тому, беседы с кем нежданно-негаданно превратились в неотъемлемую часть моей жизни – к загадочному собеседнику из «ВКонтакте», именовавшему себя «Один Парень».

Написав мне однажды, со временем он стал писать каждый день. Сначала немного пугал, потом стал раздражать. А потом я привыкла. «Парень» был учтивым, понимающим. От него не исходило никакой угрозы. Он давал понять, что я ему симпатична, но ни на что не претендовал и не приставал. Не был надоедлив, хотя тратил на меня немало времени. Словом, это был приятный собеседник, предложивший мне игру в загадки, в которую я постепенно втянулась и от которой начала получать удовольствие.

Добравшись до своей комнаты и включив компьютер, я мгновенно получила сообщение от «Парня»:

«Добрый вечер! Как дела?».

Интересное дело: сообщение было отправлено восемь минут назад. Время близилось к полуночи. Обычно мой загадочный собеседник писал чуть раньше. Мне всегда казалось, что он, как и я, придя домой вечером, сразу же лезет в компьютер. Было очень похоже на то, как если бы «Парень» добрался до дома почти одновременно со мной. Как если б он вернулся только-только… обогнав меня за счёт того, что вышел на своей остановке, а не на следующей…

Нелепые мысли! Выбросить их из головы никак не получалось. Так что я решила ими поделиться.

«Думаю обо всяких глупостях», – написала я незнакомцу.

«Обожаю это делать! Давай вместе:)))».

«Давай:)».

«Предлагай свою глупость».

«ОК. Как считаешь, про что парень думает, если он говорит – Я не против?».

«Думаю, что именно про это:))) А что, кто-то сказал, что он не против быть с тобой?».

«Да».

«Этот кто-то очень интересный? Неформальный? Не как все?».

«Ну, типа того».

«И, наверное, именно с ним ты провела сегодняший вечер?».

«Не совсем так».

«С ним, но не только? Ещё кто-то был? А тебе, наверное, очень хотелось, чтобы этот кто-то исчез?;-)».

Откуда он всё знает? Где он взял эти подробности? Догадался? Совпадение? Но разве совпадения могут быть такими точными? И что означает подмигивающий смайлик? Незнакомец мне на что-то намекает? Может быть, на то, что он не незнакомец?

«Откуда ты всё это знаешь?» – набрала я, нажала «ввод» и, замерев, принялась ждать ответа.

Пусть он ответит: «Я был там». Или: «Ну мне ли не знать». Или: «Меня тоже бесят хипстеры»!..

На экране появилось: «Я догадливый».

Не признаётся? Хочет продолжить играть? Или… страшно подумать!

В общем, вчера я весь вечер ходила вокруг да около.

Но сегодня пришло время признаться самой себе: очень похоже на то, что «Один Парень» – это Илья. И мне ужасно хочется, чтоб так оно и было!