Не идеальная девчонка.
Глава 7. Теорема о тождестве.
Через несколько дней после инцидента с Мороз со мной стали происходить непонятные, несвойственные мне вещи. А именно: я написала стихотворение.
И дальше в таком же духе.
Видимо, так на меня повлияло общение с Ильёй: я ведь уже рассказывала, что последнее время ужасно хотела быть на него похожей. Конечно, мои жалкие стишки не могли сравниться по глубине мысли с его творениями: в них всё было просто и понятно, на поверхности. Но они были без фальши, без слащавости. Живые, настоящие, а значит, неформальные. Илья, как и всякий поэт, разумеется, сразу бы это почувствовал.
Кстати, об Илье. Последнее время я ломала голову над тем, как бы проверить, он ли мне пишет.
Вариант «спросить в лоб» отметался немедленно. Я выставила бы себя полной дурой перед интересующим меня парнем, если бы задала ему вопрос наподобие: «А не ты ли это на сайте «ВКонтакте» со мной заигрываешь?» Спросить виртуального собеседника, не зовут ли его Ильёй, было тоже как-то нелепо: как ни странно, но я уже так привязалась к этому загадочному невидимке, что боялась испортить наше общение неверной догадкой.
Пару раз я предлагала «Одному Парню» встретиться, но он всякий раз отвечал, что стесняется и боится меня разочаровать. Аргумент о том, что я не откажу в дружбе никому, кто хорошо ко мне относится и честен, не убеждал его. Незнакомец был уверен, что я сразу же сбегу, как его увижу.
Виртуальный собеседник намекал, что сможет открыться мне, если я сама догадаюсь, кто он такой. Но попытка, очевидно, отводилась лишь одна. Я не могла отпугнуть хорошего, понимающего собеседника ошибочным предположением. Надо было действовать по-хитрому.
И вот сегодня на уроке МХК ответ был найден.
Сидя на последней парте, пропуская мимо ушей все слова учителя и торопливо записывая рождающиеся в моей голове строки стихов, я вдруг осознала, что произведение, посвящённое одновременно и Илье, и незнакомцу из Интернета, вполне может быть инструментом для проверки гипотезы об их тождестве. Покажу стихотворение одному, потом другому. Если это один человек, он поймёт мой намёк. Подаст знак. Теорема о тождестве будет доказана!
С трудом дождавшись окончания последнего урока, я со всех ног бросилась домой, туда, где компьютер. Включила электрического друга и стала ждать. «Один Парень» был в сети. Обычно он писал мне почти сразу после того, как замечал, что я в Интернете…
Минула минута, вторая…
Я прочла новости, заглянула в почтовый ящик, собрала поспевшую репу в игре про фермера.
Десять минут. Он молчит.
Я пошла на кухню, заварила себе кофе. Потом сделала бутерброд. Нарочно задержалась на кухне, чтобы, вернувшись, уже наверняка найти сообщение от незнакомца…
…Но его не было.
С момента моего выхода в Сеть прошло двадцать минут. Потом двадцать две. Двадцать пять. Ничего.
Но незнакомец был по-прежнему онлайн.
Неужели он раздумал со мной общаться? Я ему разонравилась? Но почему? Что такого я сделала? Неужели он плохо обо мне думает?! Я его потеряла!.. А может, самой написать?.. Никогда, ни за что! Ведь он тогда подумает…
Стоп! Да какое мне дело, что там подумает странный парень, которого я никогда даже и не видала? Может, он не парень даже вовсе! Ведь не нравится же он мне в самом деле?..
Но если он Илья…
А если нет?!..
Молчит, не пишет… Полчаса уже прошло… Может, просто он занят? А может быть, ждёт, чтоб я первая?.. Нет! Или всё-таки?..
Тряхнув головой, чтобы выгнать бредовые мысли, я встала из-за компьютера и решила пойти на кухню за чем-нибудь посущественней бутерброда. Сделала два шага… И вздрогнула от восторга, услышав за спиной знакомый звук входящего сообщения! Бросилась к компьютеру… и прямо скисла от разочарования, обнаружив, что пишет мне не таинственный собеседник, а Маша из старой школы.
Машу Бондаренко, с которой мы проучились до прошлого года, называли Сумо – за огромный рост и соответствующую ему толщину. Это была единственная из девочек в нашем бывшем классе, с кем у меня получалось общаться. Мы не то чтобы дружили, но приятельствовали. Врагов у Сумо, думаю, вообще не было. Во-первых, она занималась какой-то борьбой, так что враждовать с ней было опасно. А, во-вторых, характер у Машки был под стать её внешности. Она походила на глуповатого, смешного, страшно тормозного, но страшно доброго плюшевого медведя.
«Здравствуй, Лена! – писала Сумо. – Как дела?».
Обычно с таких слов начинают беседы люди, которым либо нечего сказать, либо они, наоборот, хотят сказать что-то важное, но никак не решаются… Ладно, поболтаю с ней. От мыслей отвлекусь.
«Привет. Нормально».
«Ты теперь ванилька, говорят?».
Я?! Ванилька?! Она издевается?!.. Это не в духе Сумо. Она ни над кем не издевалась. Стало быть, она сошла с ума!
«Ты, что, с ума сошла?».
«Но ведь ты в какой-то субкультуре?».
«Из этого ещё никак не следует, что я ванилька!».
«Ты одеваешься немножко как панк, немножко как ботаник».
«Я такая и есть».
«Значит, ты ванилька!».
«Нет, Сумо! И не смей обзывать меня так! Что вообще у людей за манеры навешивать ярлыки?! То так обзовут, то иначе… Ну, понимаю, дошли до вас слухи, что я неформалка. И что? Покою не даёт этот факт?! Я для вас как обезьянка в цирке, да?! Да вы там даже представить себе не можете, что у меня творится в душе! Не дано вам понять меня!! Вот!!!».
На несколько минут Сумо замолкла. Уж не обиделась ли она? Я начала беспокоиться о том, что слишком резко ответила человеку – пускай не очень близкому и странному, но всё-таки хорошему.
Беспокойство оказалось напрасным. Через три минуты Сумо выдала:
«Ну, значит, ты ванилька!».
«У тебя там клаву, что ль, заело? Или мозг?».
«Нет, просто ванильники, они ж тоже все такие одинокие, непонятые. Любят слово «душа», всё такое. А кофе ты пьёшь?».
Я посмотрела на чашку, только что принесённую с кухни, допила одним глотком остатки содержимого и с чистой совестью набрала ответ:
«Нет, не пью!».
Ведь не пью же уже, правда ведь!
«А ещё ты очки носишь».
«Врач прописал».
«Но ты романтичная и депрессивная, разве не так? И сладкое любишь».
«Все любят».
«В Интернете всё время сидишь».
«Все сидят».
«Ты любишь одиночество».
Я опять написала «все любят». Но стёрла. Неправда, не все. И потом, «все» меня не интересуют. Как же ей ответить-то красиво?
«Я люблю одиночество не как ванилька, а как неформал», – написала я после долгих мучений с формулировкой.
«А разница в чём?».
В чём! Сумо ещё ни разу так меня не злила! Ну как я могла ей объяснить, такой бестолковой, в чём разница?! Я просто знала, что она есть! Знала, но объяснить не могла! Так что ограничилась коротким ответом:
«В чём надо».
«И всё же!».
«В чём надо! И вообще! Откуда ты всё это знаешь?».
«Мороз рассказала. У нас с ней спор вышел. Она говорит, что ты хипстер, а я – что ванилька».
Мороз! Ну понятно! Не удивлюсь, если эта прилипала стоит сейчас за спиной Сумо и диктует ей, что писать! Откуда, ну откуда у них такие убогие представления о жизни?! Почему они не могут просто пройти мимо человека, если он им непонятен?! Издеваются! Завидуют! Тупые обывалы!
Готовая рычать от возмущения, я написала Сумо все самые плохие, неприличные и злые слова, которые знала. Неформалы не стесняются ругаться! Неформалы честно говорят обывалам всё, что о них думают! А что думают о них – им всё равно!
Нажав «отправить» и закрыв окно, я стала бегать по комнате взад и вперёд, чтобы успокоиться. Это ж надо было так достать меня! Хотя вот интересно… Всего пару месяцев назад, когда я зашла в «Шоколадушку» в поисках Яны и увидела ванилек, они показались мне интересными и загадочными. Я даже им завидовала капельку. В тот момент я бы не отказалась стать одной из них. А сейчас? Сейчас нельзя, я неформалка… А если бы не была ею? Нет, это бессмысленное предположение! И всё-таки… Так, хватит! Я не ванилька, и всё тут!
Из компьютера снова раздался щелчок: Маша что-то ответила. Наверно, тоже гадости. Я нехотя подошла к компьютеру… и замерла от радости, увидев на экране «Привет!» от «Одного Парня»!
«Здравствуй!».
«Как жизнь?».
«Жизнь… Знаешь, странно… Что бы ты ответил, если б я тебе сказала, что стихи пишу?».
«А пишешь?».
«Одно написалось. Хотел бы увидеть?».
«Давай».
Я скопировала стих из загодя открытого файла и принялась ждать. Несколько минут мой загадочный собеседник молчал. Наверно, читал, потом думал. Чтобы не нервничать в ожидании, я открыла переписку с Машей, от которой к этому времени тоже пришёл ответ.
«Ты так грязно ругаешься. Точно ванилька».
Ничем не проймёшь!
Чтобы объяснить глупой Сумо, кем я являюсь, я быстренько разыскала в Интернете статью о неформлах и скопипастила адрес ссылки в окно сообщений. Тут пришёл ответ от незнакомца. Я переключилась на вкладку с ним.
«Почему ты решила показать это стихотворение именно мне?» – писал Один Парень.
«Мне кажется, ты очень умный. И ты сможешь адекватно оценить его».
«Так тебе нужен критический отзыв?».
«Ну, можно сказать, что и так».
«А я уж подумал, что стих про меня:))))».
«А ты бы хотел, чтоб он был про тебя?».
«Хотел бы, конечно. Но только боюсь, что на самом деле стих про кого-то другого».
«Завтра ты узнаешь, про кого он».
Незнакомец замолчал. Я тоже. Завтра… Завтра я покажу стихотворение Илье и по его реакции пойму, в первый раз ли он его видит.
Возможно, завтра в моей жизни начнётся новый период…
Щёлк! Опять Сумо. Я переключилась… Какая дурацкая ситуация! Вместо того, чтобы скопировать адрес ссылки на статью о неформалах, я нечаянно бросила ей стихотворение, которое было в буфере обмена. Ну и что же Машка мне ответила?
«Пишешь стихи? Про Него? Небось, на подоконнике? И после этого ты будешь утверждать, что не ванилька?».
На другой день я ждала конца уроков с большим нетерпением, чем когда бы то ни было. Даже думала над тем, не прогулять ли пару последних. Но ответственный человек всё-таки победил во мне девушку, увлечённую мыслью о том, чтобы поскорей показать Илье свой стишок. Кроме того, встреча с новыми друзьями была назначена на четыре, и прогул уроков её никак не приблизил бы.
Собирались в этот раз прямо у Ильи дома: родители поэта были в отъезде, и он не преминул воспользоваться их отсутствием. Я решила, это знак: ведь я иду не просто к неформалам, а к нему самому.
В этот раз квартирного концерта не планировалось, но «хозяин» всё-таки решил побаловать нас своими произведениями. Правда, это были уже читанные им «Рыпыщ муфыщ» и «Обыватель». Я уже знала их наизусть, но всё равно внимала затаив дыхание. Всё-таки не каждый день выдаётся возможность послушать гениальные творения из уст самого автора.
После окончания выступления я подошла к Илье и впервые решилась высказать ему своё восхищение:
– Знаешь, мне кажется, что через много лет твои стихи будут в учебниках литературы! Представляю, как мои внуки будут учить их в школе. А я удивлю их, скажу, мне сам автор когда-то читал!
– В учебниках? Ну нет! – Поэт отмахнулся, хотя явно был очень доволен моей похвалой. – В учебниках, там классика занудная. Всякое такое, обывательское. А мои стихи… они такие…
– Современные! Бунтарские! Особенные! – поспешила подсказать я.
– Да. Это стихи не по правилам. Они ломают стереотипы. Они не укладываются в схемы, они шокируют! Школьные училки их не смогут разбирать.
– Училки, конечно, к другому привыкли, – поддакнула я, вспомнив сопли Ахматовой, Гумилёва и Татьяны Анатольевны по поводу этой парочки. – Я не очень в стихах понимаю. Но, по-моему, у тебя большой талант.
– Спасибо, – ответил Илья равнодушно. – Талант, не талант… Называй как угодно! Просто таких стихов, как я, никто ещё никогда не писал!
– Это точно, никто!.. А вот знаешь, Илья… Мне, конечно, неловко признаться… Я, конечно, на талант не претендую… Но так вышло… Я тоже стишок написала! Мне хотелось бы прочесть его тебе.
– Мне? – удивился Илья.
– Да. Хотелось бы твой отзыв получить.
– А почему тебя интересует именно мой отзыв?
– Ну… Ты умный… И потом…
– А я уж подумал, что стих обо мне! – усмехнулся Илья.
Сердце дико заколотилось. Это он, он! Илья говорит то же самое, что и таинственный незнакомец из Интернета! Или просто совпадение? Нет, не просто! Ну откуда ему знать, что стих о ком-то?! Илья, мне писал Илья, это 100 %! Сейчас он улыбнётся и признается! Сейчас он подаст знак, чтоб уже точно!..
– Ну, читай, – сказал Илья.
Я вытащила смятую бумажку, специально заготовленную вчера для этого случая. Встала (чтобы лёгкие расправились). Прокашлялась (в книгах же герой всегда прокашливается в таких случах). Поглубже вдохнула (не знаю, зачем) и прочла:
Чтение прервал смех. Смущённая, я оторвалась от бумажки и оглядела комнату. Нет, смеялись не надо мной. Смеялись Ася с Аней, слушавшие рассказ Ксю о её новой татуировке и реакции на неё бабушек. С их стороны это было, конечно, не очень-то вежливо, но читала я всё-таки не для них. А тот, для кого я читала… Нет, он не смеялся. Он очень увлечённо обсуждал что-то с приятелем, с Кирпичом. Вид у них обоих был такой, словно ни я, ни этот стих не существуем.
Я застыла, поражённая таким хамством. Неформалы, ведь они же не такие! Они же живые, душевные! Творчество любят, не то что мои одноклассники! Ведь стихи Ильи ребята слушали так внимательно, так заинтересованно! Или… так слушала их я одна?..
Прошла минута, прежде, чем Илья всё-таки поднял на меня глаза.
– Ну как? – спросила я.
– Ну так… Нормально… Я считаю, всякие стихи имеют право на существование. Творчество, оно бывает разное. У каждого свой вкус. У каждого своя правда, ты понимаешь?
– Понимаю, – ответила я, не поняв абсолютно ничего. О чём он вообще? Похвалил или поругал? И слышал ли Илья мой стих вообще?
– Илюха, пошли на балкон, проветримся, – встрял Кирпич.
– Ну, пошли, – согласился Илья.
Оба молча встали и направились к балкону.
Вот так, запросто? Словно меня нет вообще? И сейчас, когда Илья почти признался, что писал мне две последние недели?!
Я не стерпела:
– Илья!
– А? – Поэт обернулся.
– Илья, ЭТО ТЫ?!
Неформал поднял брови:
– Естественно, я. Кто ж ещё-то?